El fiscal hizo el papel de menina, pero esa es la única semejanza entre el esplendor palaciego rodeando a la infanta que pintó Velázquez, y la imagen grotesca de la espalda de doña Cristina prestando declaración.

Cuidado, a las dinastías se les empieza acusando de delitos -o errores, o fracasos- que parecen contrastable realidad, y se les acaba condenado por el hambre que provoca la sequía, o los estragos de la viruela, enseguida convertidos en ninots que deben arder para purgar las culpas de todos. Era bastante lógico predecir que a nada bueno podía llevar la campechanía como virtud angular de la Corona, porque despojar a la institución de su pompa y circunstancia es como quitarle el blindaje a los carros de combate, y mandarlos a la batalla luego, convertidos en tractores ridículos. Pero todavía resulta más dañino el furor norcoreano de los incondicionales, esa legión fantasmal y miserable que al llegar los catorces de abril se desvanece en el éter, dejando sólo un halo de bien pagada indecencia.

Decir que la ley es igual para todos, cuando se habla de una persona que carga con una responsabilidad -y goza de privilegio- por el color poético de su sangre, es una memez que no mejora por mucho que sea repetida. Pensar que el daño producido en la monarquía se cicatriza demonizando a un juez, o metiéndose las manos en los bolsillos y silbando, es como cazar elefantes con tirachinas. Creer que el poder regio no tiene límites, sólo porque ahora se ejerce camuflado con intrigas e intereses, es la mejor manera de hacerle los últimos arreglos al himno de Riego.

En el otro lado de la moneda, la que no lleva efigie, chapotea una masa promiscua e inconsciente, de quienChesterton también diría que no saben lo que hacen porque no saben lo que deshacen. Porque si es cierto aquello de que los liberales en España caben sobrados en un sólo taxi, también es verdad que los republicanos bien intencionados podrían viajar con ellos en el mismo coche, sin necesidad de ir apretados. Los otros, los vociferantes, odian a la Corona por ser símbolo nacional, con furia freudiana, empeñados en matar al padre para alcanzar su quimera de libertad, que en verdad no es más que una politoxicomanía de odios.

No hace falta ser un sabio para entender que ver retratada a una infanta con fondo de juzgado no es el preludio de otra belle époque. De momento sólo se vislumbra en algaradas callejeras pero, como ese hartazgo que surgió de inmediato en la Segunda Catástrofe -y que se convirtió en ripio de tabernas rescatado por Foxá- a mí ya me está cansando el morao, que está junto al amarillo, debajo del colorao.