Cuatro de la tarde. La menda en SanlĆŗcar de Barrameda, dĆ”ndole a la Manzanilla. Carnaval de CĆ”diz de mi vida. Tebas, lo del horario, revisited. ĀæPuede ser el Atleti-Barcelona, de ayer, el peor desde el siglo V a.C?Ā AcostumbrĆ”ndonos al espanto como ciencia, que decĆa Panero. Luis Enrique pensando en la banda lo bien que estarĆa subiendo en su bicicleta el Tourmalet. Incluso, un ochomil.Ā Para colmo,Ā los revolcones sobre el cĆ©sped de Neymar. Dicen que han llegado a categorĆa de gag de CrĆ ckovia. Ya lo decĆaĀ Truman Capote: āLa vida ya es suficientemente difĆcil sin necesidad de las pelĆculas de Meryl Streepā. Y eso que no llegó a ver lo de despuĆ©s⦠Sigo con lo del juego,Ā la imagen que ofreció el club catalĆ”n es la de un animal herido. Adormecen a la pelota. AhĆ se adormece hasta El Tato. En la radio, Petón decĆa en el minuto 60 que āmeterĆa un estimulador, un Fernando Torresā. Le habrĆ”n llamado cosas a El NiƱo, pero estimulador… Gol de Rafinha y a Simeone se le empieza a poner cara de Echenique aguantando la bronca deĀ Fernando Ćngel Barredo en la Asamblea Ciudadana de Podemos. Llamó a Torres, claro. GodĆn, empata. El faraón, segĆŗn los de la COPE. ĀæFaraón? Si a Simeone le tomanĀ la temperatura, en ese momento, es un camaleón. Luis Enrique volvĆa a la cara de estar tomando Almax. Llega el gol de Messi. Ćchale guindas al pavo, que tarareaba Miguel Ligero, despuĆ©s del juego horroroso que desplegaron los de Can BarƧa toda la santa tarde. A Messi le pasa lo que dice Martin Amis, āes un novelista de trozos buenosā. El entrenador blaugrana se enroscó la bufanda que no llevaba a lo Umbral.Ā Esta victoria no tapa el malĆsimo partido y el mal juego.Ā A este paso, los seguidores televisivos en China se borran.Ā Estaban los dos para correrles a gorrazo limpio Gran VĆa arriba.
En el exMadrigal no cabĆa ni un alfiler. Arranca la alineación blanca con Ramos, Pepe y veo que MĆ xim Huerta sigue vistiendo de verde como en el sofĆ” de Ana Rosa. Regreso al futuro. La tarde era Vietnam. Los de basket perdiendo ante los canarios y los de fĆŗtbol cuesta abajo y sin frenos ante otros con camiseta amarilla.Ā Las peores pesadillas me rondaban en forma de aquella fiebre amarilla del aƱo pasado. No suelo recordar lo que sueƱo, pero sĆ© que tengo sueƱos recurrentes.Ā Zidane ve la luz. Hace un cambio antes de San JosĆ©. Lo que vino despuĆ©s, ya lo sabemos. Isco le dio la vuelta al partido. Cómo estĆ” el de Arroyo. Si Ray Loriga decĆa que Ć©l no salĆa a la calle sin Bresson y Dreyer, yo no pongo un pie sin Isco, Carvajalā¦.Ā Lo de Isco es ahora mismo poesĆa, tal cualĀ W.H. Auden, āpuedes ver un cuadro y te gusta y ya estĆ”. Pero un poema lo necesitas o noā.Ā Al final,Ā Ā afiladas subidas deĀ Marcelo aupadas con las asistencias de Alarcón. Y, Morata marcando otro gol importante.
Ā Real Madrid, desde aquĆ te lo digo, vas a acabar con mi salud. Durante hora y diez minutos ya me veĆa como la Mosquera, hablando sola tras las cortinas de la López Ibor. El partido del Estadio de la CerĆ”mica podrĆa haber optado a Ćscar a mejor filme con suspense y giro final en el argumento.Ā En Villarreal creo que aĆŗn continĆŗan sacando paƱuelos. Por no hablar de las āacusacionesā de Fernando Roig. De traca, ahora que se acercan Las Fallas. DecĆa Ambrose Bierce, āun escritor debe saber y tener siempre presente que Ć©ste es un mundo de idiotas y rufianes, atormentados por la envidia, consumidos por la vanidad, egoĆstas, falsos, crueles y bajo la maldición de sus propias ilusionesā.Ā Ahora sólo nos queda salir asĆ de enchufados y, desde el primer minuto, sin goles en contra. En otras palabras, ganando.